O que faz de um pássaro o que ele realmente é? Ele ter asas? Ele voar? O que faz de você o que você é? Pode ser frustrante a conclusão, então é melhor nem pensar. Entretanto, você pode me dizer o que leva alguém a se magoar e se sentir triste apenas pra poder sentir alguma coisa? Eu imagino muito pra poder conseguir acordar, não tanto quanto pra conseguir dormir. Você tem sido um atalho fácil pros meus sonhos, mas eu sei que são todos utopias bobas, de alguém que precisa mais do que o que os comerciais oferecem, os produtos baratos demais, fáceis demais, eu preciso ver sua pele.
Eu odeio a lua, e ela que me desculpe, mas sua beleza não traz nada confortante, sempre que ela aparece cheia eu estou vazio, eu não vou mentir de novo, eu sinto sua falta e sinto vontade de poder beber a nossa água juntos sem veneno, mas ele já impregnou tudo, infelizmente. Me sinto um resmungão velho, antiquado, esperando o momento certo de fazer não sei o quê. Me sinto preso, e não é a você, é a não poder me prender a você. E quando falo tudo isso, sinto o veneno me inundar de novo, me sinto mais uma vez apunhalado.
Eu procuro um antídoto.
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